Como al principio A mi abuela gallega, que murió sin poder volver a su tierra Yace su silencio, despojado, al pie de ominosas, inconmensurables lejanías. Su silencio, entre nosotras, es el fruto fatal que el tiempo deja. Si antes las palabras eran todo, hoy son el eco desvalido de su implacable ausencia. Le hablo, y al evocarla, hallo solamente el fantasma de su esencia. Se fue hace muchos años. Yo era niña aún. No pude comprender ese silencio suyo de añoranzas y recuerdos de su Galicia natal, bruma eterna. Me dejó, por fortuna, las historias de familia que testimonian su lucha. Esas historias de desdicha, de amargura, que trajo al llegar a la nueva tierra. Se fue, Dios quiera, a su aldea, sus rías y su falar galego. Su herencia pervive en los momentos en que las miradas se ensombrecen y el destino, esquivo, nos une otra vez, como al principio. Peregrinos Hoy, conmovida, bendigo mi sangre, que vivió la guerra, que supo del hambre. ancianos me hablan de tiempos ya idos; historias me cuentan de años perdidos. Tan solos vinieron, en lentos navíos. Traían sus sueños, quizás desvaríos. Tan tristes sus pasos, sombrío el semblante, llegan a esta tierra, humildes, errantes. Dejaron su aldea, en pos de un camino. Son muchos, son miles, estos peregrinos. El puerto los llama, lejano, ajeno, les hace promesas, les abre su seno. Recuerdo su gesta, pasado ya un siglo: fueron inmigrantes, criaron sus hijos. En la tierra nueva, con llanto regada, descansa su alma, por siempre expatriada. En ellos admiro, la fuerza, el tesón, que los animaron con tanta pasión, a buscar un cielo, más allá del mar, cuando, agobiados, debieron emigrar. Sus nietos honramos las glorias cotidianas con que ellos despertaron cada mañana. Somos su legado, somos su triunfo, por eso es que así rendimos tributo a su dolor, a su proeza, a la maravilla que hicieron sembrando aquí la semilla. En el Día del Inmigrante Es éste su día, inmigrantes, un día de homenaje, porque los acompaña la esperanza, porque conocen el dolor, porque ustedes nos transmiten su cultura y su tradición. Homenaje para el que vino hace cien años, y desembarcó en un puerto babélico, con el temor de quien se sabe ajeno. Homenaje al que llegó ayer, en avión, o luego de horas y horas en un micro, y buscó una sonrisa amiga. Sus tierras lejanas, sus cielos esquivos, se vuelven tenaz añoranza. Las lágrimas nacen, furtivas, en los ojos cansados del destierro, en esos ojos sin tiempo en los que yo me reflejo. Airiños Que te quedes, hijo, aquí, yo te pido. Muy lejos están los que ya han partido. No pidas, nai, eso. No pidas, te ruego; soy joven, tú sabes, me quema ese fuego. Eres joven y fuerte, mas yo moriré un día, muy sola, sin volverte a ver. Airiños, airiños, me verán volver, muy rico y casado con buena mujer.  Mi abuelo   “quizá más lo primero que lo segundo y también viceversa” Mario Benedetti     Dos patrias tuvo mi abuelo. Una, la de la cuna. Otra, la de la tumba.   Una, la de la infancia y la mocedad, la de los sueños y la esperanza. Otra, la de la madurez y la enfermedad, la del desengaño y la añoranza.   Allá, fue joven y valiente. Aquí, fue mayor y resignado.   Fue gallego y argentino. Y -como dice el poeta*- “quizá más lo primero que lo segundo y también viceversa”